Words From A Desert Heart

Writing poetry.
“How is it done?”
   one might ask.
After 47 years,
   I still don’t have
      an answer.
I am a poet,
   yes,
and yet…
   I don’t write
      my poems.
They write themselves.
They emerge…
   from the depths
      of my being…
         Whole.
         Complete.
         Finished.
I just have
   the honor
     of putting them
         on paper,
which may be
   in my journal,
      on a napkin,
         on a used envelope,
            on the back
               of a letter
               or a document,
               or a pamphlet.
I may be sitting
   on a rock,
      in a chair,
         on a mountain top,
            in the desert,
               in an airport,
                  on my bed,
                     in a garden.
I have sat
   in each
      of these places.
I have used
   all of these
      types of paper,
         you see,
because
   when a poem
      is born,
         it is perfectly formed,
            even though
               it may be written
                  on a messy
                     piece of paper.
      It cannot wait
         until I have
         a “proper place”
               to write.

My soul
   is the oven
      where poems bake.
Sometimes…
   I can feel them
      cooking,
         developing,
            becoming.
But not always.
Sometimes…
   they catch me
      by surprise.
The combination
   of words,
      like the ingredients
         in a kitchen,
            have limitless
               possibilities.

Poetry,
   like prayer,
      cannot be
         forced;
for when it is,
   the result
      is shallow,
         insipid,
            without depth.
When a poem
   or a prayer,
      comes
         from the heart,
            from the soul,
               from one’s being…
it is full
   of life,
      of joy,
         of sorrow,
            of pain,
               of celebration,
                  of thanksgiving.
It asks,
   it tells,
      it cries,
         it sings,
            it breathes.
Yes…
   it breathes,
      it is alive,
it is capable
   of transforming
      hearts,
         and minds,
            and lives.
It shares
   intimate
      depths
         and
            universal
               truths.
It shares
   infinite
      space
         and
            timeless
               wisdom.
And so I write,
   I record,
      with pen and paper,
         that which
            my soul
               prepares.
My soul
   urges me,
      nudges me,
         whispers to me,
to write
   that which
      it has been
         inspired
            to create.

Much like my previous post, this poem is the result of musings on poetry and being a poet. I wrote it last summer, and when I was translating my last post and writing the description of it, I thought of this one and decided that it would be fun to share my adult version of a similar topic. I hope you enjoy the evolution!

Escribir Poesía

Escribir poesía.
“¿Cómo se hace?”
   uno puede preguntar.
Después de 47 años,
   todavía no tengo
      respuesta.
Soy poeta,
   sí,
y sin embargo…
   no escribo
      mis poemas.
Se escriben solos.
Surgen…
   desde las profundidades
      de mi ser…
         Enteros.
         Completos.
         Terminados.
Yo sólo tengo
   el honor
      de ponerlos
         en papel,
que puede ser
   en mi diario,
      en una servilleta,
        en un sobre usado,
            en la parte posterior
               de una carta
               o un documento,
               o un panfleto.
Puedo estar sentada
   en una roca,
      en una silla,
         en la cima de una montaña,
            en el desierto,
               en un aeropuerto,
                  en mi cama,
                     en un jardín.
Me he sentado
   en cada uno
      de estos lugares.
He utilizado
   todos estos
      tipos de papel,
         ¿no ves?
porque
   cuando un poema
      nace,
         sale perfectamente formado,
            aunque
               sea escrito
                  en un pedazo de papel
                     viejo.
      No puedo esperar
         hasta que tenga
            un “sitio apropiado”
               para escribir.

Mi alma
   es el horno
      donde poemas se hornean.
A veces…
   puedo sentirlos
      hornear,
         desarrollar,
            surgir.
Pero no siempre.
A veces…
   me sorprenden.
La combinación
   de palabras,
      como los ingredientes
         en una cocina,
            tienen posibilidades
               ilimitadas.

La poesía,
   como la oración,
      no puede ser
         forzada;
porque cuando lo es,
   el resultado
      es superficial,
         insípido,
            sin profundidad.
Cuando un poema,
   o una oración,
      sale
         del corazón,
            del alma,
               del ser de uno…
es lleno
   de vida,
      de alegría,
         de tristeza,
            de dolor,
               de celebración,
                  de agradecimiento.
Pide,
   cuenta,
      llora,
         canta,
            respira.
Sí…
   respira,
      vive,
es capaz
   de transformar
      corazones,
         y mentes,
            y vidas.
Comparte
   profundidades
      íntimas
         y
            verdades
               universales.
Comparte
   espacio
      infinito
         y
            sabiduría
               eterna.
Y entonces escribo,
   apunto,
      con pluma y papel,
         lo que
            mi alma
               prepara.
El alma
   me urge,
      me sugiere,
         me susurra,
que escriba
   lo que
      ha sido
         inspirado
            a crear.

Como mi publicación anterior, este poema es el resultado de reflexión sobre la poesía y ser poeta. Lo escribí el verano pasado, y cuando estuve traduciendo mi última publicación y escribiendo la descripción de la misma, me acordé de este y decidí que sería divertido compartir mi versión adulta de un asunto similar. ¡Espero que disfruten de la evolución!