Words From A Desert Heart

As I sit here…
   with you…
      and pray.
As I kneel before you…
   and pray.
My prayers
   are united with
      all of those
         who pray
            with you tonight,
               and I pray
            for all of those
         who have fallen asleep
      when
   you asked them
to pray with you.

I pray for you
   in your Garden of Gethsemane,
and I pray
   for all of those
      who know
   they, too,
will soon die.
I pray
   for those who are in
      their own
   Garden of Gethsemane.
Their Garden of Gethsemane
   may be their home…
      it may be a hospital…
         it may be a care home…
            it may be a street…
               it may be the wilderness…
                  it may be a prison….

I pray for you,
   Jesus,
in this hour…
   in your hour
      of turmoil.
I pray
   for those
      who are
   in their own
hour of turmoil.
I pray
   for those,
      like you,
   who have been abandoned
in their hour of need.
I pray
   for those
      who are surrounded
         by loved ones…
   for those
      who are surrounded
         by strangers…
   for those
      who are surrounded
         by solitude….

This hour of prayer
   is nothing.
This hour of prayer
   cannot compare
      with the lifetime
of love…
   of sacrifice…
      of pain…
that you have offered
   to me
      and to the whole world.
And yet…
   this hour of prayer
      is what I can offer you.
It is my gift of thanks
   to you…
as you suffer
   the injustice…
      the hatred…
         the fear…
            the pain….
It is my gift of thanks
   to you…
for your gift
   of Love…
      and of Life…
that you
   knowingly…
      tenderly…
         willingly…
            give to us.

I wrote this poem last year during Holy Week as I sat for an hour with the Blessed Sacrament overnight Maundy (Holy) Thursday into the morning of Good Friday. It is the tradition in the Episcopal, Roman Catholic and other Christian denominations to do various versions of accompanying Jesus (in the form of the Blessed Sacrament or not) in prayer, and to remember and reflect on the agonizing night he spent in the Garden of Gethsemane after his Last Supper, knowing he was to be crucified the next day. He had asked his closest friends/disciples to pray with him in the garden, but they fell into a deep sleep. Last year, I had a new appreciation for and perspective of the reality of impending death and all the emotions that go with it. My mother was in hospice care at the time, and even though I have worked in hospice for years as a nurse and currently as a chaplain accompanying patients and their family members on their journeys toward the natural end of their lives, it was very different to live it as a daughter. This poem is one of several that were born of that experience.

En el Jardín de Getsemaní

Mientras me siento aquí…
   contigo…
      orando.
Mientras me arrodillo delante de ti…
   orando.
Mis oraciones
   se unen con
      todos
         los que oran
            contigo esta noche,
               y oro
            por todos aquellos
         que se han dormido
      cuando
   has pedido
que oren contigo.

Oro por ti
   en tu Jardín de Getsemaní,
y oro
   por todos aquellos
      que saben
   que, también,
morirán dentro de poco.
Oro
   por aquellos que están en
      su propio
   Jardín de Getsemaní.
Su Jardín de Getsemaní
   puede ser su casa…
      puede ser un hospital…
         puede ser un hogar de ancianos…
            puede ser una calle…
               puede ser el desierto…
                  puede ser una cárcel….

Oro por ti,
   Jesús,
en esta hora…
   en tu hora
      de angustia.
Oro
   por aquellos
      que se encuentran
   en su propia
hora de angustia.
Oro
   por aquellos,
      como tú,
   que han sido abandonados
en su hora de necesidad.
Oro
   por aquellos
      que están rodeados
         de sus seres queridos…
   por aquellos
      que están rodeados
         de desconocidos…
   por aquellos
      que están rodeados
         de la soledad….

Esta hora de oración
   no es nada.
Esta hora de oración
   no puede comparar
      con tu vida
de amor…
   de sacrificio…
      de dolor…
que has ofrecido
   a mí
      y al mundo entero.
Y sin embargo…
   esta hora de oración
      es lo que puedo ofrecerte.
Es mi regalo de agradecimiento
   a ti…
mientras sufres
   la injusticia…
      el odio…
         el temor…
            el dolor….
Es mi regalo de agradecimiento
   a ti…
por tu regalo
   de Amor…
      y de Vida…
que
   conscientemente…
      tiernamente…
         voluntariamente…
            nos das.

Escribí este poema el año pasado durante Semana Santa mientras me senté por una hora con el Santísimo Sacramento del Altar de amanecida la noche de Jueves Santo, entrando a Viernes Santo. Es la tradición en la iglesia Episcopal/Anglicana, la Católica y otras denominaciones cristianas hacer varias versiones de acompañar a Jesús (en la forma del Santísimo o no) en oración, y para recordar y reflexionar sobre la noche de agonía que pasó en el Jardín de Getsemaní después de su Última Cena, sabiendo que sería crucificado el día siguiente. Pidió a sus amigos/discípulos más cercanos que se quedaran con él en oración, pero cayeron en un sueño profundo. El año pasado, tuve una nueva apreciación y perspectiva de la realidad de una muerte inminente y todas las emociones que la acompañan. Mi madre estuvo en cuidados paliativos y, por más que he trabajado durante años como enfermera y ahora como capellana acompañando a pacientes y sus familiares en sus caminos hacia el final natural de sus vidas, fue muy diferente vivirlo como hija. Este poema es uno de varios que han nacido de esa experiencia.